No hubo odio en su mirada,
ni la tierra árida se convirtió en manto
cuando ellos por allí pasaban.
Un olor que a veces llega,
y tan profundo que se les olvidaba
que llegaba con gusto mi hora de la merienda.
No sólo huele a pobreza;
sus manos delataban sus vidas,
allí escritas sonaba cada melodía,
cada nana que ya perdida,
sonaba por altavoces rotos y viejos.
Conteniendo un nítido abrazo
que con gusto le hubiese regalado
a una tierra que no espanta,
pero sí anuda en la garganta
vocales que ni siquiera se atreven a salir.
Ojalá una gota de cada lágrima
que no derramé por vergüenza,
se conviertan ahora en inmensa alegría
por haber compartido algo más
que abrigo en una noche de tormenta.
Estefanía
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